Буду тут размещать ее стихи...вся книга не вставляется.
Это предисловие:
. ***.Отчего же Бог меня наказывал Каждый день и каждый час?
Или это ангел мне указывал Свет, невидимый для нас?
(А. Ахматова)
Когда утро только еще пыталось разбудить день, первое, что просыпалось на ее лице, была улыбка. Глаза еще спят, а она уже улыбается всему миру.
Она очень любила жизнь. Любила друзей, любила природу и любила любить.
Без любви она просто не могла — она задыхалась.
Когда люди рядом с ней ссорились, кричали, ругались, она недоумевала, она не могла понять — зачем? Ведь так просто — любить и прощать.
Она легко ладила с людьми и умела прощать даже тем, кто очень обижал ее. Днем почти никогда ее нельзя было увидеть расстроенной или мрачной, будто у нее и вовсе не было проблем.
Она любила петь, дурачиться, кривляться у зеркала, как все девчонки, бегала на дискотеки, влюблялась. Любила.
Но она — настоящая. И поэтому проблемы, как у любого человека, у нее были. Она сама справлялась с ними. У нее всегда хватало сил не взваливать свои беды на других, а наоборот, всеми силами помогать другим вылезать из них.
Единственное время, когда она могла позволить себе быть любой, — поздний вечер, ночь.
И тогда — слезы и радость, тоска и боль, ужас потерь и разочарований — все было здесь. Обо всем этом знали ее стихи.
Она была веселой и сильной. Она не позволяла себе быть другой.
Очень хотела жить, любить и быть любимой, мечтала иметь двоих детей: мальчика и девочку.
Она была студенткой факультета социальной психологии. Очень любила свою будущую профессию и наверняка стала бы прекрасным психологом. Она умела видеть душу.
Но жизнь оказалась страшнее любого кошмара.
15 июля 1999 года ей исполнилось всего 19 лет. 22 июля ее убили.
Просто. Убили и все.
Логику маньяка не постичь. Да и не надо постигать, потому что ее нет вовсе.
Книга названа «Затмение Солнца».
По странному стечению обстоятельств этот образ, так часто присутствовавший в ее стихах, сыграл роковую роль. Ее убили именно в эти дни — в дни затмения солнца.