Итак - писать никуда нельзя, общаться надо аккуратнее или лучше вообще ни с кем. Говори мало, а лучше молчи, а то как бы чего не вышло. Слово матерное вне закона, да что слово - мысль! Кому-то всё же можно больше, но что вы, что вы - никакой предвзятости. Честности - ноль. Живости - ноль. Мёртвые мыши и полудохлые кошки на вырвиглазных картиночках. А мне бы мельницу покрепче, да повоевать, а может ну его - на сво и дело с концом?! Там и поэты и музыканты нужны. Да и снаряды кому-то грузить тоже надо. Всё лучше, чем глупостями всякими заниматься. А я сильный, как бронепоезд! Такой сильный, что слова не вымолви, а то вдруг откроется, что не из бронированной стали, а такой же... нет, не может того быть - монумент! И всё мне побоку, а слова ради развлечения и из желания напакостить. Переварить? Промолчать? Высоцкий, Маяковский, Есенин, Башлачёв, Летов не смогли бы, а я сильный... смогу! Да пошли вы! Лесом, полями, болотами. С чего вы взяли что всё обо мне знаете и в праве говорить за меня? Вместо меня? Додумывать и находить иные смыслы? Опять в карцер? Плевать. Ничего уже, даже злости нет...