За окном был обычный, ничем не примечательный, унылый вечер. Один из тех вечеров, когда спертый перегретый асфальтом воздух, как разогретый пластилин, и ты как безвольная скользкая медуза вертишься в нем, без какой либо надежды на глоток свежего воздуха.
И в этот вечер Золушка сидела в кресле с кружкой теплой водки и вспоминала свое прошлое. Ее избитые, все в занозах, руки держали старую советскую фаянсовую чашку с отбитой ручкой и щербинкой на ободке.
Она смотрела на обои на противоположной стене, покрытые плесенью. Ее взгляд зацепился за отклеившийся краешек и так, не моргая, она окунулась в свои грезы.
- А, сссука! Ннна! Получай! - здоровый боров, хорошо заряженный алкоголем, замахнулся и отвесил Золушке смачную оплеуху. Да такую, что кожа на губах, как воздушный шарик от иголки, разорвалась в клочья, брызгая ему на растянутую белую майку кровавыми потеками.
Золушка упала, и из последних сил, как раненый зверь, поползла в угол комнаты, дабы хоть там найти иллюзорное убежище от одичалого отчима.
- Где червонец, я тебя спрашиваю?! Ты что мразь?! Ссучилась, паскуда! Ну... прощайся с своей жалкой жизнью, шлюха!
В этот миг Золушка выпустила из рук кружку. Сделав пару кульбитов, кружка разлетелась в хлам, образовав на полу едкую лужу из дешевой водки....