Стихотворение, от которого все внутри переворачивается. 
Мы переспали случайно. Утром 
я что-то делал, звонил кому-то, 
и, может быть, через полчаса заметил ее глаза. 
Густые волосы, высокие скулы. 
Вспомнил, как мы вчера уснули. 
Что было до этого, прошлым вечером. 
Как долго мы болтали о вечном.
Коса. И мини. Длинные ноги. 
Манера все время шутить о боге, 
футболка в обтяжку, молния сзади, 
стоны на автостраде. 
— Наверно, хватит уже шататься. 
Тебе хоть есть уже восемнадцать? 
— Мне? Конечно. Намного больше. 
— Прекрасно. Идти можешь? 
И вот — нагая в лучах утра. 
Смотрит так непривычно мудро, 
так странно, что расхотелось есть. 
Говорит: 
— Я твоя смерть. 
И почему-то поверил сразу. 
забил на логику, доводы разума, 
не вынул даже бритву Оккама, 
а взял и спросил прямо: 
— Когда? 
— Не то чтобы очень скоро. 
Еще как минимум лет сорок. 
Может, и больше. Не бойся. Не съем. 
Я маленькая совсем. 
— А я ведь спрашивал. Спрашивал ведь! 
— У тебя совершеннолетняя смерть. 
Не бойся. Я не хочу тебе зла. 
Просто раньше зашла. 
Ты так боишься, боишься меня, 
ты все тупее день ото дня, 
не спишь до одури, морды бьешь, 
— ты так умрешь раньше, чем умрешь. 
Куришь, дуешь, читаешь дрянь, 
все время груб, постоянно пьян, 
типа талантливый и ершистый, 
а на деле боишься жизни. 
Так вот. Не надо про «смерти нет». 
Я есть. Мне нравится черный цвет. 
Коты. Истории. И цветы. 
И мне нравишься ты. 
Сейчас я уйду. Но вы, люди, поймите: 
ваш ангел смерти — ваш ангел-хранитель. 
Я стану иной, несущей покой - 
но запомни меня такой. 
Не бойся жить. И меня тоже. 
У меня не такая страшная рожа. 
Ну, чего чашку в руках крутишь? 
— Ты останешься? Чай будешь?..