Marla brosaet, про разрыв. (Пишу с телефона, тут цитировать неудобно).
Все происходит так, как должно происходить. Иногда нам нужно побыть в своей жизни наблюдателями. И просто принимать. Потому что изменить ничего нельзя, повлиять ни на что тоже. А смысла изводить себя нет. Эмоциональная реакция - конечно, ее никто не отменял. Тем более, нам девочкам - порыдать - святое дело. Вискаря - нам, нормальным пацанам из бойцовского клуба - тоже можно. А погружаться в это энергетическое болото не стоит. Это не процесс, это событие. Оно как точка. Встретилось и осталось позади. Дальше просто будет жизнь чуть-чуть другая. С оставшимися корректировками. Скажи спасибо за участие в твоей жизни и иди дальше. У тебя своя дорога.
Вот тебе стихотворение)
Мы же сильные девочки, что
нам плакать и голосить?!
На свято место всегда
претендентов найдётся уйма.
Не хочет? Не надо! Бери пальто,
вызывай такси.
Подрастём и напишем о нём в
мемуарах: «Три вялых дюйма».
Мы большие девочки. Больше
всех этих помещений.
Пусть стучатся в трубу. И наш
адрес отныне таков:
Город стёртых и не отвеченных
сообщений,
Улица длинных, не принятых
нами звонков.
Мы бродящие девочки из
дрожжевого теста.
Мы любой январь проживаем
сочным густым июнем.
Ну, полежим под его
квартирою в знак протеста,
Зато потом встанем, поправим
чёлку и гордо сплюнем.
Мы же сильные девочки. Где
хотим, там и плачем.
От кого хотим, от того и
рожаем детей.
Мы стольких людей послали к
чертям собачьим,
Что теперь даже как-то боязно
за чертей.
Мы же взрослые девочки. Мы
познаёмся в воинстве.
Проигравший, как водится,
ловит с окна манатки.
Если мы говорим о каком-то
твоём достоинстве,
Значит, мы уже знаем о
каждом твоём недостатке.
Мы хорошие девочки. Мы не
гордимся победами.
Мы не строим гробниц в чужих
душах, не жаждем Голгоф.
Наши враги всегда с нами
делятся бедами.
Потому что нам нравится быть
причастными к бедам врагов...
Я звучащая девочка. Я мелодия
всех гармоник.
Я сама себе друг, сослуживец,
кумир и обитель.
Я маленький, бедный,
замёрзший слоник.
Пожалей меня, мальчик, пока
никто не увидел.
автор: Марьяна Высоцкая