Не остойны они того, чтобы о них вообще думать! Лучше мечтать о том, как однажды, в феврале, снег тонко-тонко запахнет арбузиком, и воздух вдруг станет тяжелый и влажный, и где-то в толще сугроба начнет свою тихую песенку первый ручеек... И, заметь, курящему эта тонкость восприятия неведома вовсе, он привычно нашарит в кармане нечто плоское в бумажке, даст себе в зубы, чтоб дымок пошел, и побредет себе, отхаркиваясь и отплевываясь, в снежную пелену... А противный запах влажного дерьмеца в руках заменит все чарующие запахи... Какой там Новый Год, какой там "арбузик" - селитра, бумага и никотиновый соус - вот мудрость жизни...
Ноябрь пройдет, депрессия рассосется - и! "вальс начинается, дайте, сударыня руку! И раз-два-три..."